hojas viejas

Charles Baudelaire
 Es la Muerte que consuela, ¡ah! y que hace vivir;
Es el objeto de la vida,

y es la sola esperanza

Que, como un elixir, nos sostiene y nos embriaga, y nos da ánimos para avanzar hasta el final;
 A través de la borrasca, y la nieve y la escarcha,
Es la claridad vibrante en nuestro horizonte negro, Es el albergue famoso inscripto sobre el libro,
Donde se podrá comer, y dormir, y sentarse;

 Es un Ángel que sostiene entre sus dedos magnéticos
 El sueño y el don de los ensueños extáticos,
Y que rehace el lecho de las gentes pobres y desnudas;
 Es la gloria de los Dioses, es el granero místico,
Es la bolsa del pobre y su patria vieja,
¡Es el pórtico abierto sobre los Cielos desconocidos!