papeles grises de brillos que fueron y tal vez vuelvan a serlo

el cielo se está enlutando de opacos ponchos de nube el día muere a lo lejos lo están velando arreboles







lejos del cielo los hombres olvidados de lo que deben acordarse recordarse y acordándose y recordando lo que pueden olvidarse, caminan y caminan con la vista fija en un punto cercano muy cercano, la vista no les da para más


















la misma vieja de ayer de todos los ayeres la de la escoba la bruja la cachavacha, la misma de antes más fea que antes la de los batones y las

changletas barre, y se acuerda cuando en su infancia le contaban el cuento de los tres chanchitos y la mamá chancha que los cuidaba y las aventuras con el lobo malo, porque el papá chancho se fue con una de veinte, chancho

















sueña con tiempos mejores, porqué no con los sueños no se daña a nadie, nadie le prohíbe soñar los únicos que prohibieron soñar fueron esos dementes de los guerrilleros y los milicos que por pelearse nos cagaron la vida













ella dejará de barrer, y comenzará a coser, o a planchar, a cocinar, su vida es eso una larga cola de verbos amontonados, y con los verbos obligaciones y en el medio nadie le pregunta si está bien o mal o más o menos













por las calles los militares joden andan diciendo que al país se los saca con sangre y lomo, con la sangre y el lomo de los que protegía el que te dije












a nadie le interesará nada de esto en unos años






si fueron gordos o flacos, tranquilos o histéricos los que escribieron una historia que después escupen otros






quien quiere historia después de haberla tenido como uno nunca se la imaginó