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El mundo en que vivimos

es un lagar imperfecto

sujeto al plan de lo eterno ...

Un pedacito de infierno

donde el dolor se entroniza

con sus espasmos de muerte ...

Donde el anciano vegeta

y los gusanos imperan

y la belleza se pierde ...

Y hasta las nobles verdades

y las eximias virtudes

dejan de ser permanentes .

 ¿ Y què es el amor ? Os pregunto ...

Eso , hijo mìo , muy pocos lo saben ...

Es el amor verdadero

un pedacito de cielo

donde no existe la muerte ...

Un pedacito de cielo

donde se gesta la vida

cuando las almas ascienden ...

Un rinconcito pequeño

donde al dormir te despiertas

entre ideales y ensueños ...

Y hasta las Flores marchitas

y las sangrientas espinas

son un milagro de amor .

¿ Es èste el verdadero amor ... ?

No , hijo mìo , por cierto que no ...

Solo son versos pequeños ,

nubes de Fràgil ensueño ,

sombras sin luces de amor ...

Versos ingenuos y castos ,

rayos que todo lo explican ,

excepto amor y dolor ...

Psique fue una larva

que soñaba con dos alas

que apuntaban hacia el cielo ...

El verdadero amor ,

hijo mìo , tu lo sientes ,

cuando sueñas , cuando vuelas ...

Sobre todo cuando vuelas .